¿En que se traduce la soledad?
Ir al cine solo (antiguos temores)
Una copa ensimismado en la barra (escena de película)
Despertar de madrugada con el vacío al lado (extracto de novela)
El ir y venir de aeropuertos
Esperas interminables entre la nada y el todo por hacer
Impersonales habitaciones de hotel
Teléfonos móviles y agendas electrónicas
(La virtual distancia con el de al lado)
Trayectos reales y barreras insalvables
El silencio familiar en el almuerzo de domingo
- no preguntes cuándo ya sabes la respuesta
losa infinita hasta que muera.
Inextirpable,
aun cuando de mis huesos
sólo resten miserables cenizas.
Aun cuando de mi carne
sólo se alimenten los necrófagos.
Llevo tatuado en mi piel palabras,
verdad exquisita hasta que muera.
Indomable,
incluso cuando tu boca
se transforma muda.
Incluso cuando tus labios
hastían y se secan.
Mi pies están tatuados con palabras,
dictadas por las raíces de Gaia,
mi cabeza está tatuada con palabras,
imprecadas por los alambres de la paranoia.
Inalcanzable,
como la tinta de nube
que colorea el azul del cielo,
como la vida que ya no existe
bajo una tumba.
Inapelable,
como el hurto
de una piel violada,
como la ampolla
en una dermis quemada.
Mis pies se pinchan de letras,
y supuran palabras,
mi cabeza aglutina voces
y estallan palabras.
Mis labios muerden otros labios
y recitan palabras,
mis manos beben sexo
para escribir palabras.
Mis lágrimas nacen
para que fluyan las palabras,
mi grito se convierte en eco
para que nunca mueran las palabras.
...palabras, palabras, palabras...
En un ímpeto de pasión o miedo,
ha tirado por el balcón la contingencia del pensamiento
Por un lado una eme,
cual dientes rotas la be, la jota y la te
Suerte que los tiempos han cambiado:
Remingtons volando de terceros sin ascensor
han descerebrado a más de un transeúnte desprevenido
Palabras pueden herir
Aunque esta vez, entre muertos y dañados
Se salvaron todos
| I know you are reading this poem late, before leaving your office of the one intense yellow lamp-spot and the darkening window in the lassitude of a building faded to quiet long after rush-hour. I know you are reading this poem standing up in a bookstore far from the ocean on a grey day of early spring, faint flakes driven across the plains' enormous spaces around you. I know you are reading this poem in a room where too much has happened for you to bear where the bedclothes lie in stagnant coils on the bed and the open valise speaks of flight but you cannot leave yet. I know you are reading this poem as the underground train loses momentum and before running up the stairs toward a new kind of love your life has never allowed. I know you are reading this poem by the light of the television screen where soundless images jerk and slide while you wait for the newscast from the intifada. I know you are reading this poem in a waiting-room of eyes met and unmeeting, of identity with strangers. I know you are reading this poem by fluorescent light in the boredom and fatigue of the young who are counted out, count themselves out, at too early an age. I know you are reading this poem through your failing sight, the thick lens enlarging these letters beyond all meaning yet you read on because even the alphabet is precious. I know you are reading this poem as you pace beside the stove warming milk, a crying child on your shoulder, a book in your hand because life is short and you too are thirsty. I know you are reading this poem which is not in your language guessing at some words while others keep you reading and I want to know which words they are. I know you are reading this poem listening for something, torn between bitterness and hope turning back once again to the task you cannot refuse. I know you are reading this poem because there is nothing else left to read there where you have landed, stripped as you are. Adrienne Rich |
Parábolas, metáforas,
metonimias y palabras intraducibles.
Artificios del lenguaje.
Vida robótica e inteligencia artificial,
realidad virtual.
¿Hay vida más allá de las palabras?
Las expresiones más recónditas.
Experiencias insondables,
del remoto amanecer,
a veces se encuentran en la proximidad
del sinónimo que no se atina en el diccionario.
El Poeta, sentado en un banco de madera dentro un jardín alemán, busca en la hiedra que se come las piedras, o en la charca con peces naranjas, o en una nube… donde sea, busca la inspiración una fresca mañana de verano. Escribe en su libreta y lee satisfecho el resultado creyendo que la belleza de las palabras pocas cosas la pueden superar. Pero ¡ay! De pronto pasa por delante sus narices una chica fresca y vital que se diría que baila cuando camina. Y el pobre Poeta se queda, por primera vez en muchos años, ¡en blanco! Y sigue consternado a la muchacha con la vista y ella le devuelve una mirada fugaz con un buenos días desenfadado. Y de la boca del Poeta nada es capaz de surgir, un gemido quizás. Y ve cómo más adelante se inclina con picardía para entregar una moneda, y quién sabe si su corazón, a un intrépido malabarista de calle. “ Y quién pudiera ser malabarista para impresionar con trucos fáciles a esa chica maravillosa y así arrancarle una sonrisa y tener la osadía de acariciar sus curvas como si las bolas de colores fuesen…” piensa el Poeta. En fin, vuelve la vista a la libreta, pero las palabra ya no le resultan tan atractivas…
Una fresca mañana de verano, el Malabarista se dedicaba a su oficio dentro de un jardín alemán. Sus herramientas: tres bonitas pelotas de colores brillantes y un sombrero tendido al suelo para el contribuyente. Ensimismado en su tarea siente el tintineo de una moneda y vuelve la vista al frente. ¡Oh! Que chica más linda con una sonrisa pícara. Las bolas caen al suelo. Ahora sabe cómo se sienten las bolas, la chica está haciendo con su corazón lo mismo que él a ellas: ¡Malabares! “Y quién pudiera ser poeta para cantarle a esa chica lo infantil que es su mirada, lo dulce de sus ademanes y el amor que súbitamente se ha prosternado dentro de mi” piensa el Malabarista. En fin; recoge las bolas de colores, y prosigue con sus quehaceres para ganarse algún dinero. Y la chica se gira una última vez y se larga como flotando en el viento…
És curiosa la nit.
De cop i volta aixeques la mirada
i veus un llum encès. Pares l’oïda i només sents
els batecs d’un cor que de vegades no saps si existeix.
Sorprès l’escoltes. Un, dos, tres, silenci, enyor, les mans
estan buides i sents que no recordaves massa bé qui ets,
com qui juga amb nines sense saber com es diuen
o com qui retalla llunes de paper sense imaginar-ne la lluïssor, sense imaginar-ne la lluïssor.
La clau de la seva riquesa literària, de la seva amplíssima gamma de registres, i de la seva vasta diversitat temàtica requeia en el fet que era una personatge sense personalitat.
| L |
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'orígen cau més enllà de l'anècdota.
No hi ha bosc cremat sense arrels que viuen.
Escric. Si em vols trobar només llegeix-me.
Al fons de la tardor jo sempre hi sóc.
No hi ha mort espiritual que valgui.
Sota aquesta roba el meu cos batega.
L'irreal és invent d'embriaguesa.
No ho oblidis. El pa hi és per ser sucat,
heus ací, doncs, la tapa essencial.
Tant de sol als turmells, 
